Quando comecei a escrever a "sério" - e quando digo a sério, foi a criar contos com pés e cabeça e com intenção de os manter escritos e de os divulgar quanto mais não fosse, junto dos meus amigos, teria uns dezasseis ou dezassete anos. Achei que aos meus trinta e poucos escreveria a última... A vida profissional e familiar não dava grande margem para este tipo de hobbies e parei alguns anos.
Os momentos antes de iniciar um conto, eram momentos gloriosos. De quando em quando, a inspiração soltava-se e lá saía uma história nova. O espaço de tempo em que imaginava a acção e os personagens que a iriam viver, eram e são, dos melhores momentos na vida de quem escreve e dão-nos a coragem de avançar e começarmos com as primeiras palavras, sejam elas
"Era uma vez..." ou
"Quando aquela rajada de vento, levantou algum do lixo que ainda se via naquela parte da rua, Muriel sem se conseguir conter arrepiou-se e franziu a testa desgostada pela fraqueza que sentira.
Mas a verdade é que sentia frio. Não era só um frio físico, que nem as calças de couro macio pareciam conter, era uma sensação de desconforto que não conseguia explicar.
A temperatura quase não sofrera alteração, desde que o dia nascera, porque não houvera sol o dia todo e o céu estivera sempre carregado de nuvens cinzentas, mas aquele mau estar que lhe dera as boas vindas mal chegara aquele local, três horas antes, continuava e não a ajudava a sentir-se mais confortável.
Pela terceira ou quarta vez, confirmou que as armas estavam prontas a serem usadas e pelo mesmo número de vezes, deitou uma olhadela ao relógio, que marcava as seis da tarde.
Fred prometera-lhe que antes que o dia escurecesse, se encontrariam e começava a ficar preocupada.
Não com Fred, claro. Ele que se arranjasse se por acaso se tivesse metido em apuros, o que não era de estranhar, pensou sarcástica. Mas se Fred não chegasse antes que a noite se instalasse, iria ser muito complicado detê-los o tempo suficiente para que Aedan conseguisse agir em segurança.
Muriel sabia que Aedan estava a postos. Estava a postos desde que na noite passada, localizara o local e ficara à espera da nova noite para poder agir. Estava há mais de dezoito horas à espera.
Muriel voltou a arrepiar-se mas desta vez, furiosa consigo mesmo. Estava ali há três horas e reclamava e Aedan sem saber o que se passava no exterior, ou seja, no local onde Muriel continuava à espera de Fred – a esta ideia apertou os lábios e olhou para os dois lados da rua – esperava que chegasse a hora para entrar no buraco onde os seus adversários, mantinham o seu sujeito. Sabia que mal escurecesse, deveria lá entrar e contava que o pudesse fazer em relativa segurança.
Para isso poder acontecer, Fred deveria estar na rua com Muriel a chamar a atenção dos “maus”, deveriam estar a safar-se deles e a mantê-los ocupados o tempo suficiente, para que Aedan entrasse, enfrentasse algum guarda solitário, encontrasse Emily, saísse e se pusesse a salvo.
Um formigueiro nas pernas, fez com que Muriel apertasse os dentes, desejando libertar uma exclamação qualquer que Fred pudesse ouvir, onde quer que estivesse e que lhe demonstrasse a fúria com que estava.
Fred não fora logo com ela, porque Aedan assim o planeara. Iria primeiro, preparar o meio de fuga e reunir-se-ia logo depois com Muriel. Mas o logo depois, estava a começar a estender-se por tempo demais.
- Vais pagá-las, tanto! – Ameaçou Muriel num murmúrio, em resposta a um som que ouviu vindo do lado de onde esperavam ver surgir os seus oponentes.
Ficou alerta e focou o final da rua, ou seria o princípio?
Pelo estado da rua e pelas voltas que já dera, já não tinha noção de onde ela começava ou terminava. As casas eram todas iguais e em perfeito estado de quase desmoronamento e como restos de um antigo bairro de pescadores, estavam numa rua estreita, mal cheirosa e tão caquéctica como as construções.
O cheiro do rio, ou seria apenas o cheiro do lodo do rio, esclareceu-a. Afinal o fim da rua era do outro lado. O lado de onde o som vinha, era o princípio da rua. Esta começava exactamente onde terminava o caminho que vinha desde a cidade mais próxima."
Anos sem escrever em que o meu unico contacto com os meus contos, foi o passá-los a limpo, proceder a algumas alterações, imprimi-los e desejar - digo desejar porque só agora vou fazer isso - encaderná-los e de repente escrevi quase dois novos contos.
Quase, porque um já está feito e o outro encaminhado. Muito encaminhado, quase no fim da narrativa. Só lhe faltam as rectificações, que são muito correctas e agradáveis de fazer, quando passamos a nossa obra a pente fino e constatámos que esta e outra alteração iam justificar melhor a accção apresentada. E falta o final propriamente dito.
Como a meio, mudei o rumo da primeira acção... o que me deu um gozo imenso, nada me garante que o final antes idealizado, não seja alterado.
Atrevi-me a mostrar um pouquinho do inicio... Se não gostarem, fico com pena, mas não posso obrigar ninguém a gostar do que eu escrevo, claro.
Só para que conste, é uma espécie de 2º volume em relação ao anterior, porque os personagens são os mesmos, o tema é o mesmo e a acção é outra.
É mais um conto sobre vampiros, caçadores de vampiros e sem a paixãozita entre humanos e vampiros, que já me cansa, tipo amores adolescentes.
Porque para mim histórias de vampiros são:
Drácula de Bran Stoker
Entrevista com o vampiro de Anne Rice
O Historiador de Elisabeth Kostova (para mim é dos melhores)
E os meus claro: Sangue do Meu sangue e Entranhado na Pele
